Posted in Posted by Sir Walter Scott

   Hi, everyone! I decided I'm going to post this short story(long short story) first since my novel is mostly in the outling process at the moment. I'm perfectionist so I do a lot of that before I start writing. Hope you like this, though. Since it's a long short story I'm splitting it up to post it. Please comment if you want more at a time(or less). ~ Sir Walter Scott 

The Book of Mordred

Part 1

  The  massive  waves  of  the  Irish  Sea  pounded  the  rocky  coast  of  Gwynedd,  casting  spray  high  in  the  with  a  roaring  as  they  hit  the  high  shore. The  sun  was  setting  as  the  sea  began  to  work  itself  into  a  huge  storm. A  seagull  let  out  its  mournful  cry  as  it  soared  low  over  the  solitary  stretch  of  sand  that  lay  between  the  cliffs  on  either  side. Farther  inland  a  small  village  of  fishermen  lay  snuggled  between  the  forest  and  the  sea,  standing  alone   against  the  driving  wind. “You  may  pray  to  the  gods  that  your  village  will  stand,” Naman,  the  old  weather-prophet  and  hermit  who  lived  up  in  a  cave  above  the  village,  had  said. So  the  village  people  took  care  to  make  all   things  secure  for  the  storm. Not  they  trusted  Naman’s  predictions(they  often  went  wrong),  but  his  reputation  as  a  wizard  made  them  take  care  to  what  he  said  anyhow. The  night  closed  in  fast. The  storm  increased  with  high  winds  and  heavy  rain,  thunder  and  lightning. Though  most  of  the  fishers  stayed  tightly  closed  up  in  their  huts,  the  storm  did  not  prevent  them  from  sending  a  boy  up  to  the  cliffs  to  look  out  for  ships  that  would  potential  wrecks. The  villagers  made  little  or  no  money  on  their  fish  and  relied  on  wrecks  for  any  riches  they  could  hope  for,  or  goods  that  were  not  available  in  the  fishing  village. The  night  wore  on  and  no  ships  were  sighted  by  the  boy  on  the  cliff. Then,  just  as  dawn  was  starting  to  show  signs  of  its  coming  in  the  east  over  the  woods,  a  ship  hove  into  sight,  already  a  wreck  as  it  bucked  up  and  down  and  side  to  side  as  if  unmanned. It  was  driven  closer  and  closer    to  the  shore,  but  instead  of  driving  against  the  cliffs  it  headed  more  or  less  directly  towards  the  sandy  part  of  the  shore. No  matter  how  hard  the  boy  spluttered  out  his  heathen  prayers,  the  boat  continued  its  course. But  just  as  it  seemed  it  would  land  safely,  there  was  a  crack  and  the  already  damaged  boat  fell  to  pieces  less  than  fifty  yards  from  the  beach. With  an  exclamation  of  joy  the  boy  sprang  up  and  sprinted  down  the  rocky  hill  through  the  pouring  rain  to  tell  the  fishers  of  their  good  luck.

Not  long  after  the  sand   was  thronged  with  men  from  the  village  who  came  out  to  glean  the  sands  despite  the  rain  which  still  fell  heavily. They  quickly  spread  over  the  beach   occasionally  picking  up  a  length  of  rope  or  piece  of  sail,  but  this  landing  was  an  especially  poor  one. There  seemed  to  be  no  cargo  or  passengers  for  that  matter. Or  they  thought  there  were  no  passengers  until  one  of  them  overturned  the  bodies  of  two  infants  lying  drowned  in  the  shallows. They  sprung  back  horrified  and  after  burying  the  corpses  they  kept  away  from  the  shallows  for  fear  of  finding  another  similar  find. One  of  the  fishers,  an  old  childless  man  named  Polydore,  was  walking  along  the  upper  part  of  the  beach  when  he  stumbled  and  fell  over  something  half  buried  in  the  sand  that  he  had  not  seen  in  the  still  dim  light. It  was  a  washtub  covered  over  with  wet  straw  and  rags. He  lifted  it  up  and  nearly  dropped  it  again  as  a  faint  cry  came  from  under  the  rags. He  carefully  lifted  the  coverings  off  and  revealed  a  half  drowned  baby  boy,  clothed  only  in  the  wet  straw  and  rags  that  clung  to  him. Old  Polydore  lifted  him  out  trembling  with  joy. “A  son!” He  cried,  lifting  him  up  high  as  if  an  offering  to  the  sea  who  had  sent  the  gift. “The  Tylwyth  have  been  good  today! Or  to God  be  thanks,  as  the  priest  has  taught  us. But  to  whoever  it  be  to,  my  thanks  for  a  son!”